Está feito.
Os sons debaixo d'água
Parecem lentos e languidos
Ou o cérebro dopado
Por dor ou comprimido qualquer
Vertiginoso, adormece
O dia segue e o corpo
Impelido pela inércia
Fica num outro canto;
Mas não está lá, na frente
Da tela.
Dedicado aos que amam com o furor de mil tempestades e recusam a mediocridade de definir a poesia.
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