caindo lá fora,
onde gotas se atiram, suicidas,
contra as telhas barulhentas...
O ar abafado e pesado
da madrugada
logo dará lugar
ao frescor da alvorada;
Um odor de magnólia
invade o quarto
e inunda meus pulmões
com sua suavidade;
Escrevo cartas e poesias marginais
enquanto Biba dorme docemente.
A luz vacila
por segundos
e meu corpo
já sustenta o cansaço
de um dia fatídico;
Perco a linha das palavras,
Tropeço por entre
a pauta,
repouso nas entrelinhas
da demência
de uma paixão
histérica e aguda
para adormecer nos braços
da noite, chorando...
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