sábado, 9 de abril de 2011

Não sei onde está
a poesia. Onde
se meteu
arredia,
tristonha e faceira.
Não sei onde se meteu o amor,
a paixão, o calor.
No quarto
Etta James, Nina Simone,
Jorge Ben.
No corpo
só saudade, ausência.
Puta merda, que vida! Que fase!
Sorte no jogo, azar no amor. Rica?
Nem.
Envelheço na cidade. Pereço.
Mereço?
Há muito deixei a vontade
de me rasgar. Abandonei a fome de viver
por um punhado de suposta paz.
Minguei minha voracidade interior
pra viver um tanto mais...
Para viver um tanto mais.
Guardo o último verso e penso repensar...
Resgatar? - Não
Reformular!

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