A carne flamejante
Dolorida do sol
Batida feito bife
Finalmente
Sente o bálsamo
Do desejo realizado
A chama que arde
Ofertada aos santos
Traz a cor boa:
Laranja
Na frente
Uma entidade indiana,
Resquícios de sua [n]atividade
Pelo quarto,
Descanso.
Dedicado aos que amam com o furor de mil tempestades e recusam a mediocridade de definir a poesia.
Um comentário:
[a nota de música é como a palavra que dói no corpo; sangra enquanto renasce, grita para sobreviver... e com calma, voa como a águia que procura o equilibrio do sopro da vida e vento]
um imenso abraço, Cristine
que de quatro se faz dois braços
Leonardo B.
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