A poesia é aquele ensimesmar-se
Que nos escancara para o mundo
Brisa leve, fresca,
Com aroma de dama-da-noite;
Introdução ao viver
Com o toque das cordas
De uma arpa
Assobio no escuro
Maçã suculenta e doce
O fio da foice
A derradeira hora
A poesia não é glória;
É o minúsculo
A cor defectível
Sob o olhar humano
São meus trapos,
Meus panos.
Dedicado aos meus quatro avós: Iracema e Janjão; Julinha e Waldemar, meus grandes mestres inspiradores, minhas raízes. ❤ "O que perece é o corpo, as pessoas vivem para sempre na memória, no coração, na história e no sangue".
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